Bronte se regarda dans le miroir. Il y avait bien longtemps qu’elle n’avait plus porté de soie. Surtout au lit. Qu’elle en porte ce soir pour se coucher – alors qu’elle allait se coucher seule – était donc un signe. Un très mauvais signe. Celui de la présence obsédante de Connor McCoy dans ses pensées, et du désir qu’elle avait de lui. Cette envie ne datait pas d’aujourd’hui. Elle remontait à un événement très précis, des années plus tôt, un jour d’examen, à l’université. Connor était venu s’asseoir derrière elle, dans l’amphi. Pendant toute la durée de l’épreuve, Bronte avait cru sentir sa chaleur, son odeur, dans son dos ; chacun de ses soupirs, chacune de ses pauses lui avait envoyé une sorte de frisson qui glissait de sa nuque à ses reins. Jusqu’au moment où… où il… Mais peut-être avait-elle rêvé ? Peut-être n’avait-il jamais caressé ses cheveux ? Il fallait qu’elle sache, qu’elle ne soit plus ainsi possédée par un fantasme. Et elle ne connaissait qu’un moyen d’exorciser les fantasmes : c’était de les réaliser !